Я редко общаюсь с собственной тенью,
Захлопнув дверь во внутренние покои…
По улицам бродит, как привиденье,
Осень, укрывшись багряной тоскою.
Моей Оленьке
Я возьму две-три щепотки дождя
И смешаю с чуть прохладным рассветом,
Чтобы, утром от тебя уходя,
Узнавать обратный путь по приметам.
Теперь уж не вспомнить, как мы уходили со старта,
Как путь ускользал в паутине рифов и мелей,
Как лоб становился слепком с географической карты,
В сплетении меридианов и параллелей,
У поэтов не бывает внешности –
Лишь одна упрямая деталь
И неуловимый проблеск нежности,
Одолевшей вековую даль.
«…Дождь дороги заболотил»
/Б.Пастернак/
Терпким дымом пахнет ветер
От сожженных кораблей –
Вновь весна попалась в сети
Обнаженных тополей.
Моей Лекушке
Свеча чадит на подоконнике
И сонной лентой к небу тянется,
А руки, как огнепоклонники,
Самозабвенно вьются в танце.