Я редко общаюсь с собственной тенью,
Захлопнув дверь во внутренние покои…
По улицам бродит, как привиденье,
Осень, укрывшись багряной тоскою.
Песчаный откос близоруко пялится
В небо, забитое рыхлою ватой…
Не то чтоб отпущено дней маловато,
А просто – Время уходит сквозь пальцы.
Я суетный бег свой сверяю с тенью,
Отбросив ее на камни и лица,
Впечатав ее в квадратные стены,
В которых она еще сможет продлиться,
В дома, где, сроднясь с густым небосклоном,
Тускнеют зрачки распластанных окон,
Где каждый укутан в сумрачный кокон,
Боясь оказаться собственным клоном…
Я вольно дышу в плену сновидений –
И стиснут в свистящих будней потоке,
Ища безуспешно на солнцепеке
Светящийся след расплавленной тени.
Когда же стихнет в душе смятенье,
Растает, как стаи туч над рекою, –
Расстанусь с телом и стану тенью,
Захлопнув дверь во внутренние покои…
(27.12.2009, Дн-ск)
