Я редко общаюсь с собственной тенью,
Захлопнув дверь во внутренние покои…
По улицам бродит, как привиденье,
Осень, укрывшись багряной тоскою.
«…Дождь дороги заболотил»
/Б.Пастернак/
Терпким дымом пахнет ветер
От сожженных кораблей –
Вновь весна попалась в сети
Обнаженных тополей.
Реже жалуюсь – чаще жалею,
По ночам вспоминаю отца, –
И вот эту хмельную аллею
Все надеюсь пройти до конца,
У поэтов не бывает внешности –
Лишь одна упрямая деталь
И неуловимый проблеск нежности,
Одолевшей вековую даль.
Теперь уж не вспомнить, как мы уходили со старта,
Как путь ускользал в паутине рифов и мелей,
Как лоб становился слепком с географической карты,
В сплетении меридианов и параллелей,
Поэтов слишком рано убивают –
За то, что в клетках песен не поют.
Глаза их выцвести не успевают –
Их рано, слишком рано убивают,
Но прежде – долго мучают и бьют.
Моей Оленьке
Я возьму две-три щепотки дождя
И смешаю с чуть прохладным рассветом,
Чтобы, утром от тебя уходя,
Узнавать обратный путь по приметам.
Моей Лекушке
Свеча чадит на подоконнике
И сонной лентой к небу тянется,
А руки, как огнепоклонники,
Самозабвенно вьются в танце.
Падает первый снег
В неосвещенный круг;
Ты мне теперь во сне
Что-то прошепчешь вдруг,
